Herkólubus rojo sangre de pichón. Nibiru-Mardûk-Zuly. Obra del Autor. Caracas. 2007.La revolución de los jazmines
La mayoría de los analistas políticos
no entiende que en el futuro no habrán revoluciones sangrientas y sanguinarias
nada de armas mortíferas y bestiales
nada de armamentos que maten a rajatabla y despedacen miembros
nada de locuras y quejidos
nada que no se pueda soportar y tolerar
nada que pueda oponer a miembros de un país y una misma familia
nada que cerruche y ampute miembros superiores e inferiores
disloque y desmembre originales sin copias
porque toda esta barbarie habrá quedado atrás
arrojada al cesto de la basura
al que le prenderemos fuego y regaremos las cenizas en mares tempestuosos y reciclables
porque a fin de cuentas son monumentos a la barbarie y la mediocridad
que debemos volar por los aires y exorcisarlos.
Estos analistas políticos no entienden nada
sólo ven el presente
no olfatean el futuro
porque no se ven en él
e ignoran que viene la revolución de los jazmines y los claveles
las rosas y las margaritas
para que los hombres no tengan que enterrar a sus mujeres
y éstas no tengan que despedirse de sus hijos que fueron a la guerra
a pelear con los hijos de los padres que juraron vengarse
porque debían beber en kerosén su sangre y emborracharse hasta las tripas.
¿Qué pasará cuando los fusiles se conviertan en piedras preciosas?
¿Cuándo veamos que a los caimanes de un mismo pozo se les caen todos sus colmillos?
¿Cuándo podremos ver un Nuevo Amanecer sin tanto barullo ensordecedor?
¿Tendremos el valor de dejar de acuchillarnos y perforarnos con balas y cohetes?
¿De hablar sandeces y expedir porquerías y gases venenosos?
¿De ser tan incrédulos, impíos, materialistas y burlones y creerse murallas chinas eternas? que viene un Nuevo Mundo sin sostenes y pantaletas sin calzoncillos y sexos agujereados por las troneras que dejan los tiranos de la guerra que no vacilan en apertrecharse de cañones y bombarderos para saciar su sangre de pichón quemado por el vandalismo de unos cuantos rufianes que parecen salir del Averno y de Xibalbá tras el rastro de un Taras Bulba que les retuerza el cuello y les sirva en una bandeja la cabeza que cercenó la lengua que cortó el ojo que sacó de su órbita el pulmón que carbonizó y la oreja que cambió por una granada que huele a pólvora y no a perfume de mujer recién bañada y arreglada para salir. Siguen habiendo demasiados analistas y periodistas que hablan pistoladas y parecen ignorar en sus submarinos sin oxígeno los Nuevos Tiempos que sin duda arreciarán pronto y nos caerán encima como ladrones de la noche polar lanzando arengas probablemente en un abrir y cerrar de ojos cual relámpagos del Catatumbo o sacudidas del Polo a levantar telones de fondo dejados y abandonados a su suerte gritándonos a todo volumen y disparándonos sus decibeles para que veamos un paisaje nuevo a lo Grieg y lo Ives anunciándonos con la diana que por fin quedó atrás la tragedia del Ecce Homo que llegó a su destino y descansó en paz sin tanta cruz molida y espaturrada sin tanta lata. Y entonces yo también podré descansar y decir que no fallé. Que el águila de cabeza calva me oyó. Que la lluvia que cayó era balsámica. Que mis elucubraciones con olor a jazmín por fin saludaron a sus hermanos y primos De los Nardos del Edén teniendo como respaldo una de las sinfonías de Nielsen que por fin logró el abrazo entre un árabe y un hijo de Israel y los vieron juntos sentados en un picnic resueltos a comer mandarinas y aceitunas y beber vino mojado en pan sarraceno y queso de cabra galo. Entonces el fuego habrá hablado. No se sacrificarán más jóvenes. Nadie llorará. Y salvaremos los cinturones de Van Allen. Hasta que eso llegue seguiré solo escribiendo y soñando sabiendo que viene un Despertar que agarrará de improviso a muchos y muchas sin que confesaran sus lagrimales ante un cura que los besará y perdonará. Escribiré para que Octavio Paz salga de la tumba la bella Safo no se queje más Ovidio nos metamorfosee y alumbre con tubos de neón fluorescente de hemisferio a hemisferio. Nada de lo que el poeta vaticina y vislumbra se pierde y vuelve ñoña. Basta que lo vea un solo niño una sola niña en algún punto interdimensional más allá de colores y humores sin carmesí para que sea verdad y la daga criminal se vuelva proteína. Abracadabra. Nada perderemos cuando enterremos todas las pistolas y nos dejemos de huevonadas llevando a las asesinas orcas humanas a sanatorios de meditación y clínicas de reposo. Nunca será tarde para que un rinpoché de trenzas índigas se les abra y les abra y toste sus fríos corazones. Ya basta de edades malgastadas. Se acaba el trayecto al cadalso. Se siente el aroma a jazmín y a alhelí. Es hora que juntemos manos y corazones y levantemos un nuevo planisferio. Los jóvenes hay que salvarlos y no sacrificarlos. Son el fuego joven del mañana. Lo contrario es criminal y nada funcional. Se viola la tierra y se castra el germen que la cogerá por la mañana. Alba. Abracadabra. La revolución de las flores de los jipis vino a quedarse para siempre. Tomen nota. También la de las frutas. Estas son revoluciones orgánicas más potentes que gritos de dictadores. Aunque lo duden trescientas mil millones de veces cada décima de segundo este mundo va a cambiar de polo y si no le gusta a Ud. pues múdase de planeta. El destino de Áfrika pasa por el meridiano de Libia. Ka Abracadabra. Tomen nota. Libia no es de la derecha ni de la izquierda sino del medio atlante por donde la cruza el meridiano que antes medía lo acuoso y verdoso y ahora lo marrón y arenoso. Pero el tuareg universitario de mente láser resurgirá y sacará al esquizofrénico y enajenado mental coronel sabandija antes de que un tiempo paralelo saque a nuestro loco y endemoniado teniente coronel del aire viciado. Parte del Efecto 2012 que recorre el globo y sentenciará. Tomen nota y saquen la cuenta. Para cuando el Sáhara volverá a ser lo que era antes: un vergel. Y cuando esto suceda ya los típicos analistas y comentaristas políticos habrán desaparecido o se habrán entregado a nuevas pasiones o ardores más acordes con los Nuevos Tiempos del Alba y del Arcoiris que seguro que les apetecerán a Gibran Jalil Gibran, Manuel de Falla y Joaquín Rodrigo o cualquier tucusito o colibrí suelto y dichoso. Y lo digo bien duro para que me escuchen en Trípoli: la sangre vertida con amor por un ideal deja nenúfares en el vergel. ¿Verdad que sí, coronel? En mi cuartel de la ciudad luz que construyo con mi pensamiento y estudio analizo lo que este hijo de la oscuridad del sol negro y enano marrón trae a colación para seguir sembrando coleópteros y batracios horripilantes que continúen confundiendo y mareando a los poderes de este mundo demasiado agavillados y débiles. No siempre se ve a primera vista la sombra de un Hercólubus echón que predica al revés y enloquece con su verbo tristemente verde que jamás contentará y pacificará a los justos y bien encaminados. Ojalá los analistas políticos salgan rápido de sus laberintos personales y encuentren cómo neutralizar a todos los coroneles y tenientes coroneles o generales que vienen al mundo para neutralizar buenas obras y artísticas aljofainas. La sangre vertida con amor por un ideal jamás será pasto del toro de Rigel que persiguió al muchacho de luz con pupila de láser creyendo que ninguna muchacha lo pararía en seco y le quitaría sus pistones y cuernos ennegrecidos por diablos en Siberia o Mongolia y hechiceras hediondas del Himalaya que en La Haya sacarán a relucir con buena luz sus rojizos trapitos sucios toda la porquería y vanagloria vueltas pólvora microscópica y sin valor comercial en los bazares como debió hacerse años atrás en el desierto de Libia. Los cruzados podrán servirse de macanas de láser y sacar a la luz el nuevo sol naranja que no quita y desvirga sino dota de jazmines fosforescentes las alcobas de nuevos amores más transparentes. ¿Se volverán psicoanalistas junguianos los analistas políticos? ¿Habrán cultivado flores de oro en sus crisoles? ¿Podrán convertir? ¿Ser jueces de paz y templanza? ¿Preñar los desiertos? ¡Allah Kerim, Allah Hu! PS. Fin repentino y relámpago de la infausta Era Gaddafi. Tanta brutalidad comenzará a revertirse a partir del 13 de marzo cuando Urano en tránsito haga una cuadratura con su Júpiter nativo y le llegue cual rayo láser la hora tras explotar el Japón for fusión de plutonio y uranio. Nunca debieron tantos Gobiernos olvidadizos agrupar tantas bombas en potencia en un cinturón de fuego porque toda esta reacción en cadena la rige Urano la sorpresa igual que Libia y el cesio demostrándonos que el avance y cruce de Nibiru deben tomarse en cuenta. El HAARP ataca por debajo igual que el Efecto 2012 para que la tapa se dispare y la soberbia se pague con la cuenta. El Ouroboros no es mera fábula. Tomen nota. Alba. Abracadabra. Ka. Aurora. Alborada. Es la misma partitura. Valerse de la energía ionosférica de Râ cuando sube al cielo y desde allá se coge y carga a la tierra. Pero estos son secretos mayores que no siempre divulgan maestros y maestras de las estrellas. Om Namo Narayanaya.
No se dan cuenta quienes narran los hechos de violencia
Muammar Muhammad al-Gaddafi. Pinta de un loco suelto en la amada Libia 13-37-45. Los colores y las formas oscuras alrededor del personaje muestran las fuerzas espirituales desplegadas por él todos estos años y en pugna ahora. Un siniestro jefe guerrero y/o shamán de Asia surgió de improviso en el proceso de la composición. Obra del Autor. Caracas. 2011.
En mi cuartel de la ciudad luz a millones de años luz, un domingo de Apolo Vishnú, un lunes de Diana Selene, un martes de Ares, un miércoles de Hermes y un jueves del gran Jovis, 6-10 de marzo de 2011.
Cruz Celta o Cruz del Sol. Ideal para realizar exorcismos y ritos de fuerza y trascendencia. Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Cruz_celta
Post Scriptum. El apellido paterno en español, y en otros idiomas aparte del árabe, del tirano libio ha sido escrito, deletreado y pronunciado de múltiples formas. Hace años que yo lo escribo como GADDAFI. Pero he visto que en castellano también se usa GADAFI. En inglés, el idioma internacional del momento, se usa GADDAFI o QADHAFI, según la CIA, y hasta KHADAFI, válido asimismo para los de habla castellana. También el pronombre varía según el idioma, el gusto o la costumbre: MUAMMAR o MUAMAR. Igualmente, hay diferencias con el artículo antes del apellido paterno porque en árabe es al-GADDAFI y en español pasa a ser el GADDAFI, sin guión de por medio. He encontrado que en árabe el nombre y apellido del tirano es: MUʿAMMAR AL-QAḎḎĀFĪ, con los acentos característicos que no se ven ni en castellano ni en inglés. Es difícil que los humanos nos pongamos de acuerdo en el lenguaje y la comunicación. Es algo digno de tomar en cuenta para un futuro idioma planetario.
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